Maison comme emportée par une tornade, soufflée gonflée par un vent violent qui en a dilaté le volume intérieur, balayée en un coup de vent, abattue en un coup de pelleteuse. Il n’en reste plus que la ligne d’héberges et le tracé des cloisonnements. Masure bricolée brinquebalante, s’appuyant sur ses mitoyens comme une vieille dame sur ses cannes.
Son épure en raconte la misère, une misère qui s’accroche et s’agrippe aux murs voisins. Ses griffes sont trop ancrées dans la matière pour disparaître totalement – à moins de tout raser. La tabula rasa pour éradiquer l’indigence.